Camello Camello...

Vendrán a pesar de la crisis más o menos cargados, pero vendrán, como cada año. Yo les espero menos ansiosa que otras veces, pero no pierdo la ilusión, ni quiero, de esperar la llegada del día más mágico del año. Ni santos, ni cumpleaños, ni aniversarios, el día de Reyes es por encima de todos y con diferencia el día más bonito.

Lástima que no se reciban los regalos con la misma ilusión con que se compran, no pasa siempre, ni con todo el mundo, pero cuando se da el caso, dan ganas de salir corriendo y no aparecer hasta el próximo año con una saca de carbón del tamaño de Australia.

Me pasaba de pequeña, y me sigue pasando cuando veo las cabalgatas, que me resisto a creer que esos paquetes de regalo envueltos en colores brillantes y preciosos están vacíos! No puede ser, me niego a creerlo. Esas cajas sinuosas seguro que están repletas de algo casi tan maravilloso como el papel celofán y los lazos: la ilusión de quien las envolvió para generar aún mayor ilusión en quien las ve.

No me digais que no es precioso el ritual. Escribir una carta a los Reyes Magos de Oriente, preparar la víspera una copas de champán y unos dulces para sus majestades y algo de agua para los camellos, colocar los zapatos... A mi me encanta! Es una noche en la que me cuesta dormir, es imposible pegar ojo sólo tratando de imaginar lo que albergarán los paquetes que los Reyes dejen sobre mis zapatos, y de hacer balance y sopesar cuánto he sido de mala y cuánto de buena.

Haste hace algunos años, la segunda parte del ritual consistía en despertar a mis hermanos no más tarde de las 8 de la mañana y salir disparados a la habitación de mis padres, dónde una hilera de zapatos sustentaban sendos paquetes. Y con la legaña puesta y la almohada pegada a la nuca, nos disponíamos a abrir los regalos por orden de edad, empezando por mi hermano y acabando por mi padre, al grito de "los regalitos, los regalitos"... Entre tanto, caía un roscón de nata... y lo que de milagro no se ha caído en todos estos años, es la cama de mis padres, con los cinco sobre ella... pero ese momento merece capítulo aparte.

Soy yo muy infantil o muy niñata para esas cosas.

Desde que se casó mi hermana, el ritual ha cambiado ligeramente... primero recogemos los regalos en casa de mis padres (que son los auténticos reyes de mi vida), después vamos a ver si han dejado algo en casa de mi hermana ... y después... venimos todos a la mía... La verdad es que los Reyes Magos se conocen la ruta bastante bien, porque siempre hay algo para cada uno de nosotros en las tres casas... Este año, también será un poco diferente, pero tiene que ser así...

Me encantaría poder multiplicar la paga tantas veces como hiciera falta para que nadie se quedara sin regalo, tíos, primos, amigos, compañeros, vecinos, desconocidos... y confío en la magia de Gaspar, Melchor y Baltasar, y deseo y espero que nadie, NADIE, se quede sin regalo, aunque ese regalo sea una lluvia en el desierto o una porción de arroz para las gentes de Sierra Leona y tantos otros lugares de la Tierra en los que de manera incomprensible hay gente que muere de hambre.

Ójala... los camellos se emborracharan y perdieran el norte y dejaran caer esos millones de paquetes envueltos en papel de regalo sobre quienes no esperan nada... aunque los camellos se quedaran sin puntos, y a los Reyes Magos se les cayeran los palos del sombrajo...

Mírame a los ojos!

Las palabras de compromiso, los besos vacíos, los deseos que no se desan... me pongo la máscara para fingir que no veo la paja en el ojo ajeno y ocultar mi viga, que seguro que la hay. Los ojos que ves no son ojos porque tú los veas, son ojos porque te miran, pero hay cada vez menos gente dispuesta a mirar a los ojos. Tantas cosas se pueden ver en una mirada!

Espejismo

Debería darme algo de tiempo y enfriarme antes de escupir por esta boca, pero no puedo. Una cosa es el respeto a los mayores, otra cosa es la afinidad, otra es el afecto. Pero por favor, que alguien me diga por qué coño a esta mujer se le permite lo que no se le permite a nadie. Por la edad? Todo cuanto esta mujer escribe destila un victimismo que atufa, y sinceramente, no puedo entender no sólo que no se le frene, sino que se le aplauda ese gesto implausible de contar penas, enfermedades, precariedades y demás situaciones cotidianas en la página oficial de una banda de rock.

Yo podría contar si me cuesta más o me cuesta menos llegar a fin de mes, si me sube la Th3 t4, o si hace 15 años que no me hablo con fulanito o menganito, y estaría en mi derecho de hacerlo aquí, si me saliera de la peineta, porque es mi blog. Pero me parece una obscenidad terrible que lo haga de la manera en que lo hace. Ha habido una frase suya que ha sido la gota que colma el vaso de mi paciencia impaciente: "mi familia no me quiere". Verdad tendría que ser y no decirlo. Ya andaría yo muriéndome por las esquinas sólo de pensar que mi familia no me quiere, y antes de morirme, martirzándome sin piedad intentando averiguar el motivo de tal desapego.

Por favor! Ese tipo de comentarios son de una obscenidad ilimitada. Nunca he soportado esa actitud en nadie, mucho menos aún me la permito a mí misma. Alguna vez me ha pasado, he de reconocerlo, que he pensado, "coño, es una señora mayor, se siente sola, esto para ella es un desahogo, su ilusión"... pero claro, si a la simple pregunta de "hola, cómo estás", te contesta con "bastante mal, no sé cuánto me quedará, además la situación familiar es insostenible, no tengo más que problemas, no tenemos medios, todo se viene abajo... pero no quiero molestarte con mis historias,... tengo que dejarte que he de merendar antes de que me dé una bajada de azúcar... mañana hablamos si dios quiere...."

Me consideran quienes me conocen una persona extremadamente sensible, y no dejo de serlo por escribir lo que pienso, porque ya no aguantaba más, porque intuyo en la actitud de esta señora una manipulación rayana el sectarismo, porque no me cae bien y lo sabe y a pesar de ello la respeto, porque sin decir su nombre aquí quienes la conoceis sabeis de quien hablo.

Mi abuela perdió un hijo de tres añitos de una enfermedad horrorosa, se vino a Madrid con unas zapatillas de cartón que le hizo mi abuelo buscando quien pudiera ayudarle a salvar la vida de su niño mientras otros dos quedaron en el pueblo con mi abuelo. Perdió a su niño y la ilusión de seguir viviendo pero siguió su lucha porque había otros hijos que cuidar. Robó habas para poder alimentar a su familia en plena posguerra en tierras extremeñas, inventó miga con sabor a pan y corteza del mismo pan con sabor a queso para que mi padre y mis tios pensaran que eran menos pobres que otros niños y merendaban bocadillos de queso imaginario, crió cerdos para poder comprar garbanzos, para luego poder tostarlos y venderlos,.. aprendió tantos oficios como pudo con tal de que el hambre no le arrebatara a ninguno de los suyos... mi abuela nunca fumó, nunca pidió, nunca se quejó, ni siquiera cuando dejó de funcionarle el corazón y se ahogaba como me ahogo yo ahora al recordarla... ella en su cama, yo en la de al lado, y pendiente de que yo pudiera dormir aunque a ella le resultara insuficiente el oxígeno que le iba proporcionando la bombona... aprendió a nadar a los 70 años, a vestirse como la señora que era cuando pudo permitirse los abrigos a medida y las blusas de seda, jamás tuvo más capricho que su familia, por la que hubiera matado literalmente si falta hubiera hecho, y hacía las coladas como nadie, los trapos sucios se lavan en casa!

Abuela, jamás me habrías perdonado que alguna vez te haya comparado con ella... tan aparentemente moderna y enrollada. Eso tú, que aprendiste a hacer pizza por alegrar el gusto a tus nietos, que mostrabas interés por aprender cuando lo que mejor sabías hacer era enseñarnos, que a tus casi 80 años te nos fuiste sóla de viaje por primera vez porque "no habías ido nunca a Castellón", que nos dejaste el legado de una diplomacia exquisita, que me llamarías una vez más "payasa" si me vieras como estoy llorando ahora mismo sólo de pensar cuánto te quiero y cuánto te echo de menos.

...

No puedo evitar sentirme mal, dolida, extrañada con esa frase de antes... "mi familia no me quiere"... si fuera verdad sería horroroso, porque habría muchos motivos para que así fuera... pero si fuera mentira... si es mentira... no quiero si quiera decir lo que pienso...

Me quedo con mi ángeles, una me ha traído el recuerdo de los otros... os quise y os quiero tanto!

MFJS

365

Faltan nueve días que podrían cambiar la vida de cualquier persona hasta llegar a los 365, pero estos que se han quedado atrás bien valen un repaso.

Me quedo con los labios que no he besado porque son los que siempre echaré de menos, con los sueños que no he cumplido porque sólo así me queda la esperanza de que pueda cumplirlos, con los kilos que no he perdido porque espero poder deshacerme de ellos , con las mentiras que no llegué a creerme porque me hicieron menos daño que aquel que pensó que mintiéndome ganaba algo, con las verdades que tanto me dolieron porque si hay algo que duele es una verdad indestructible.

Me quedo con quienes no llegué a conocer porque no me dieron la oportunidad de perder el tiempo de manera miserable y con quienes hicieron lo imposible por querer forzar cerraduras donde no las hay y se adentraron sin saberlo en la llanura solitaria de mis noches. Me quedo con el milagro hecho sonrisa de Carla y Alba, con la cara del médico que operó a mi padre para no poner jamás mis manos en las suyas, con mis innumerables fotos que para muchos son maneras de gastar dinero y para mí son la mayor inversión en memoria, me quedo conmigo porque sé que así nunca estaré sola aunque no lo esté.

Pero también me quedo con la ganas de seguir, por eso me quedo con ellas...porque quiero!

Saturday Night Fever

... O lo que es lo mismo, fiebre del sábado noche... Qué gripe más puta, y que manera de joderme el inicio de las vacaciones! Tuve la sensación de que algún "inmigrante" inmisericorde empezaba a hacer de las suyas el mismo miércoles, y no hubo forma de ahogar virus o bacteria alguna a pesar de los dos tercios de Mahou, pero claro, igual si hubieran sido con alcohol la cosa habría sido distinta.

Amoxicilna, paracetamol, respir, kleenex, agua, zumos, más kleenex, bata, sudor, termómetro, escalofríos, picor de garganta, tos, flemas... joder qué asco de gripe!

Glamour low cost

Si Zapatero hubiera visto esta tarde las colas que se formaban a las puertas de esa nave a las afueras de Madrid, se hubiera ído tan contento a su choza de la Moncloa.

Quién dijo crisis viendo salir a las señoras -y algún señor- cargando en bolsas de plástico arsenales de cosméticos y perfumes de alta gama a precios populares? El procedimiento es sencillo, grandes superficies (léase El Corte Inglés) y perfumerías especializadas, retiran dos veces al año productos de la temporada anterior para dar paso a nuevos envases, cofres novedosos, promociones exclusivas... recibes una invitación, y una vez en el sitio a la hora señalada, miles de fragancias, sueños etéreos de formas sinuosas son el reclamo, una forma de empezar a pulir la paga recién ingresada.

No sé si será glamouroso o no, pero a mí me pone más conseguir el vapo de 100 ml de Tous, por poner un ejemplo, a menos de la mitad de su precio habitual en ese mercadillo olfativo que esperar a que una rubia monísima me lo emvuelva en verde y oro y lo adorne con una hojita de acebo ante de dejar tiritando mi 4B. Por si fuera poco, a la salida presentado el ticket de compra te hacen un obsequio según la cuantía del mismo.

Este, es sólo un ejemplo de caprichos a bajo coste, pero no el único. Un par de manzanas más abajo, Gucci sacaba sus restos de temporada a precios para todos los bolsillos.

A mí, que me encanta un mercadillo, y me encanta presumir de haber comprado algo por debajo de su precio, estas ideas me parecen un gran acierto. Luego está claro, el caso contrario, de quien presume de haber pagado un pastón por un logo, pero allá cada cual con sus caprichos y su economía.

Se les llamas "desnudos" a esos frascos desprovistos de su estuche ¿Cuánto pagamos por el cartón? Viva el desnudo aromático, la nave industrial, la ganga, en definitiva, la democratización del lujo más banal, más cotidiano, más vaporoso...

Raquel, cielo, te debo una... a la próxima invito yo!

Cena 13/12/08

Karaoke, Outing y un poquito de por favor

...Al final, y sin proponérmelo, me salí con la mía, y es que el azar caprichoso, a veces dispone lo que otras proponen... aunque como suele ocurrir, lo mejor de la comida, no fue la comida, ni esa compañía que tan poco acompaña. Los jefes, cuanto más lejos mejor... bueno, mejor no para todos, claro, o si no que se lo pregunten a una que yo me sé, que nada más acabar los postres salió como alma que lleva el diablo a encontrarse con el suyo en un toilette laberíntico... o será amor? Esa historia, como tantas otras, me resbala, y ni siquiera me resulta graciosa... me temo que hay más drama que placer, pero allá cada cual con sus pajas.

Lo mejor, sin duda, ese karaoke, y ese momento "Necesito respirar" con un público medinero improvisado capitenado por un tal Pedro que tan poquito se parece a otros Pedros que conozco y que tanto se gustaba oirse emulando al imitadísimo Raphael. Yo me quedo con ese momento "Dancing Queen" con coreografía marica a más no poder y letra ilegible por cerca que estuviera el monitor. Tampoco se queda a la zaga el "Como una ola", con una Cris que llevaba más copas que espadas, y a la que esas copas le dan un punto de macarra entrañable absolutamente magnético. Bravo por ella!

Un par de vinos, una copa de sidra y tres caciques con cocacola hicieron de mi una mujer casi derrotada al caer la noche. El madrugón y los tacones hicieron el resto, pero hasta ese momento, buen rollo, alegría moderada, y unas ganas tremendas de ver a mi chico entrar por la puerta para rescatarme de ese estado de aturdimiento. No hay mejor bálsamo para esos estados carenciales que un abrazo de mi chico, que iría a buscarme "al fin del mundo si hiciera falta" -lo dice él- y me besa y me riñe porque me acueste sin cenar, y me prepara un colocao porque cree que me sentará bien... en fín... no me extraña que sea la envidia de mi departamento!

Tenía yo intención de llegar el viernes pronto a casa y dejar preparado un pastel de ahumados para enfriar en la nevera para la cena del sábado, pero no tenía yo cuerpo para arguiñanadas, así que a las 8.30 de la mañana (y descansadísima) ya andaba faneando en ese y otros menesteres cuando mi chico se fue a por unos churritos para desayunar juntos ese colacao que mi estómago no admitió la noche de antes y un cafetito merecidísimo.

Me aguardaba un día de zafarrancho y sartenes que se saldó con una cena amena, futbolística, empelucada.

Ni el Cuné, ni el Lambrusco, ni el sorbete de cava, ni mil Caciques si hubiera podido beberse nos habrían valido para sacar a Helen de donde no quiere salir, por más empujones que le peguemos, no hay manera. Lo hemos probado -casi- todo. Creo que lo único que me queda es abalanzarme sobre ella y plantarle un beso en los morros, pero creo que ni por esas. Sería capaz de pensar que la lesbiana soy yo... esta mujer es así! Puta cabezonería hasta un límite que no tiene límite.

Domingo de aspiradora, lavadora, chandal, gusanitos y dvd del concierto del Elbarrio. Bueno, y el ansíado capítulo nuevo de Aída, aunque no me hace mucha gracia que la hija inédita sea la de Escenas de matrimonio, no me hace mucha gracia esa tal Miren, y menos aún, desde que dijeron que era la mujer más buscada en internet. No es que yo entienda de mujeres - y si entendiera está claro que no me quedaría ni con ella ni con Helen- pero no la veo yo tan mujer de bandera, todo lo más, una niña medio mona, medio tonta, y superhipermegapijadelamuerte.

Que gusto da tener todo en su sitio, la casa limpia, la ropa en su armario, el lavavajillas vacío. Dan ganas de no moverse, de no desnudarse, y de no cenar! Pero tiene la Navidad, y el invierno esta cosa maravillosa de las reuniones de amigos y familares, que son lo que una pelea a una pareja: la reconciliación, la vuelta a la normalidad.

Almudena "La Grande"

Anunciada así, parecería que estos 130 cm de mujer presagian la llegada de una reina de la corte imperial. Genio no le falta. Ya quisiera más de una princesa de tres al cuarto! Personaje de perfil "davidlynchiano" donde los haya, menuda, corajuda, descarada, sivergüenza, caprichosa, tremenda!!

Es la sal (y el limón) de esta edición edulcorada por mor de los Julja; me quedo con Julito, Palomares alias "congas de orquesta" empieza a resultarme inquietantemente empalagoso.

El meteorito "Chiqui" llega a G.H. para sacudir conciencias, aunque la murciana tenga poco de trovera y algo más de cajera del súper, que le va como un guante.

Me la imagino en la caja de un DIA con esos rabillos que le llegan a la nuca y sus uñas ni cortas ni largas, a todo pulmón, en esa frase tan típica del Autoservicio Descuento. "Alguien va a pagar con 50 euros?" Dice su curriculm que además de cajera se defiende como frutera, pescadera, carnicera... no me extraña, se le ve experiencia en todo tipo de cortes, con o sin cuchillo. Tiene Almudena el arma en la lengua, arma directa, nada de dobles filos.


Quedarán grabadas en mi retina por mucho tiempo esa imagen de Chiqui bailando en bikini y con corona con Nelly Furtado de fondo, cual streeper de Lilliput simulando el cortejo sensual de una hetaira de barrio chino, o esa otra sobre el sofá cual estatua de Botero en edición de bolsillo!

Tiene esta mujer sorprendente y poliédrica una mala leche muy vallecana, y cierto parecido a la siempre complaciente "Luzaida", pero ojo, que cuando esta mujer saca esa vocecita de Rosaura a pilas, es mucho más temible. Le queda mejor la algarabía, ese punto canalla de bakala de botellón, y esos tacones casi siempre a juego con el estilismo sus vestiditos imposibles.


Me la imagino en el burladero de una plaza de toros portátil aplaudiendo a rabiar la faena de un bombero torero 1 cm más alto que ella, incluso de conductora de autobús sobre una pila de cojines, y de astronauta a poco que se lo propusiera... pero jamás me la habría imaginado llamando al orden a esa corte de "modelis" de quinta regional con quien comparte habitáculo, o cara a cara con la superabuela Mirentxu, tan mona a su edad, tan vasca, tan señora (qué divinidad de zapatos, y qué arte llevando la boina), a Mirentxu, a 15 como ella, se las merienda Almu sin pestañear con una frase del tipo "tú callate la boca, que nunca tienes razón".

Tanta insolencia le acabará pasando factura, o no. Quién sabe. Almudena es la quintaesencia del frikismo en estado puro, la mala hostia comprimida, la arrabalera inocente, la mujer fatal, la niña insolente, el macho ibérico, la nueva rica, celebrity de Telecinco en tiempos de crisis...


Exterminadora de plagas de langosta, a ver si algún día me entero de dónde te compras los pantalones para meter esos güevazos!

Ahí van unos vídeos sin desperdicio...

http://es.youtube.com/watch?v=MtSpAEYYVMc&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=gIJYMR-SBIc

http://es.youtube.com/watch?v=GkypOk6N_9g

Atraco(ne)S Navideños

Se quedó en conato de chupinazo prenavideño el ágape toledano, pudo la lluvia por encima de las ganas, que eran muchas. El menú, migas manchegas, carnes a la brasa, potaje de alubias, dulces típicos de la zona... la menda había preparado un par de tortillas de patata y sus correspondientes pimientos fritos y la socorrida empanada... pero ya digo, que no pudo ser... bueno, no pudo ser en Urda, pero la improvisación nos reunió bajo techo en la casa de MI TIA, así, con mayúsculas, porque tías tengo muchas, pero claro, no todas son iguales...

Allí hubo atracón, claro, surtido de ibéricos extremeños y esos quesos de la zona... umm... vino de pitarra de cosecha propia, aceitunas de Jaen, gambones "como demonios", chuletitas al ajillo, lomos de bacalao con gambas, almendrados, pastelillos de coco, hasta madroños, que ni había visto nunca sobre el plato ni había probado. Más bonitos que jugosos, algo ásperos al paladar, los imaginé por un momento flotando espachurrados sobre un jarabe mucho más apetecible que su textura en crudo... A buen seguro que si los madroños hubieran llegado acomapañados del oso, habría acabado descuartizado y asado en ese horno que pide a gritos una muerte súbita, ay la pirólisis! Lo mejor, sin duda, el atracón de mellizas... me las comoooo!

Sal de fruta, almax, omeprazol y hasta un buen orujo para ayudar en la digestión son buenos aliados en estas fechas tan proclives al estomagicidio, palabra que me acabo de inventar, pero que no necesita muchas explicaciones.

Yo tengo por costumbre darle a la alcachofa y al espárrago para compensar estos desajustes más gastronómicos que alimenticios, pero mi contrario dice -y no le falta razón- que con tanto espárrago nocturno (léase en la cena post-atracón), micciona con una frecuencia incontinente y altamente aromática, en fin...

No nos hemos recuperado de una y el viernes comida con los compañeros, atrás quedaron las comidas de empresa en las que se hacían cábalas en el arqueo y la comida (y las copas) las pagaba ese ente sin nombre llamado empresa... qué manera de involucionar, por dios!

Poca mano ha tenido la organizadora del evento, eligiendo de entrantes jamón ibérico de bellota, huevos rotos con jamón, salmorejo, y revuelto de morcilla con piñones... aunque me queda claro que el jamón le gusta muchísimo... y debe andar escasa de huevos... segundo a elegir entre lomo de buey y merluza a la bilbaína con almejas... en fin... y elige la susodicha copita de sidra, no hombre no! La sidra está muy bien... pero un cava semiseco es el mejor broche para estos eventos que tienen más de chupapolleo que de compañerismo... este año, con razón de más...

Y el sábado, la cena en casa... aún ando formulando un menú apto para todos contando con que todos, somos una persona que odia el pimiento, una vegetariana, otra que se lo hace, una embarazada, tres trituradoras ( dos mas una) una golosa empedernida... y un resto de gustos más o menos normales... Mi apuesta, aún no cerrada, pasa por un paté de perdiz de Cazorla que es una maravilla, una alcachofas salteadas, brochetas de sepia, pinchitos morunos, pastel de ahumados y alguna locura de las mías, como las cucharas de queso fresco con aceite balsámico, o ensalada de rúcula y canónigos con frutos secos... depende de las ganas...

Porque una cena, es mucho más que una cena... es tunear el salón para acoplar una docena de personas dónde comen dos, esa trasiego de platos de un lado a otro, el mantel impecable, alcohol para todos los gustos, una iluminación adecuada, una música que acompañe y no distraiga, la temperatura ideal para no sudar como un pollo después del primer vino y no frotarse las manos al entrar en la cocina...

Esto no ha hecho más que empezar... socorro!

Seda di Cile (F)

Inicia su vuelo sin retorno
un roce de labios
casi tan leve como tu ausencia,
casi tan abrupto como aquellos otros roces...

Pirueta indescriptible
que se arremolina,
así es el peso de un vacío
que llenas sólo por existir
que alimentas aún cuando la hambruna no existe.

Una mancha sobre otra,
adherencias sexuales
no tan lejos del amor,
no tan lejos...
y nada cerca.

Mi regalo sería una caricia
envuelta en arrepentimiento,
o no,
quién puede saberlo,
nadie más que yo.

Tus velas de luz caducada,
finita, breve,
en nada se parecen a las que se encienden
en la sombría caverna del deseo indeseable
del frío que más quema
del calor que congela el alma,
y sin embargo
prenderé al tiempo una llama
por tí.

Hay ecos que retumban como un disparo,
hay disparos que van directos al hueso
rasgando la piel,
convirtiéndose en cicatriz,
marca, costura, abrigo, equipaje
de por vida...
mientras dure el viaje,
más allá quizás...

Mi senda incurre
en el delito de la incompresíón,
sígueme de abajo arriba
de derecha a izquierda,
y no te quedes con las ganas de saber...

Senza di te... Com te... Roma

Hala, ya está! Aprovechando las pocas ganas que tenía de limpiar el mueble del salón, me he armado de valor y he cumplido con mi cuota de participación navideña! Ya está montado el belén, eso es sencillo, espolvorear un puñado de harina sobre una bandeja circular en color oro y colocar el buey, la mula, San José, la Virgen (?) y el nene.

Un guiño sobre el pesebre, en forma de poste: en el cartel una flecha hacia la derecha señala Belén, la que apunta a la izquierda Madrid. Qué ganas de que Madrid esté a la izquierda! Y qué curiosa coincidencia la de mi cartelito! Un pequeño árbol de madera tallado a mano, nada de bolas, con las de la petanca y alguna más, bastantes hay ya en esta casa.

En la entrada, un Papá Noel mullidito y esponjoso que además de dar un poco de color, sirve para esconder el cable de una lámpara. No descarto una locura navideña de última hora: una cortina de luces Ikea, pero habrá que buscarle sitio.

La verdad es que no me pega a mí mucho esto de los belenes, pero tampoco me pega poner lavadoras y acabo de tender una, y pasar la aspiradora y me ha quedado el suelo niquelao!

A mí me va más un mantel mono, una bandeja de polvores, unos bombones aparentemente abandonados en los lugares más estratégicos... pero si hay algo que realmente me encanta de esta vorágine de brillo y colorín es una peluca. Uff.. no hay peluca que se me resista! Las tengo de todos los largos, cortes y colores, sintéticas, naturales, hasta de esas de fideos de papel... y busco la mínima para plantármelas sobre la cabeza!

Aviso a navegantes, la cena del día 13 se abre la veda! No hace falta que la traigais... ya me encargaré yo de que no falte para nadie!

Esto de las pelucas me encanta, soy una pelucadicta en toda regla, será porque nunca llegaré a ser una chica Pantene, ya ves, y otros por ahí polemizando sobre melenas.

Decidí cortarme el pelo harta de perder media hora con el secador y una pasta gansa en mascarillas y acondicionadores, pero sobre todo, porque todo el mundo me sacaba un parecido a alguien... "sí, te pareces a la chica ésta, sí hombre, la sudamericana ... o la negrita... o la..." y dispuesta a no parecerme a nadie me cortaron el pelo... y me cobraron 10.000 pesetas de las de entonces, porque el Sr. Llongueras marcando tarifas debió pensar que es lo que valdría esa madeja que me transquilaron como si de la melena de la Gioconda se tratara... Así que yo salí de aquella peluquería pamplonesa más pelona y más pobre... pero libre de comparaciones...

Esto fue poco después de una visita muy especial... tendría algo que ver? Porque dicen que cuando una mujer quiere un cambio en su vida en lo primera que piensa es en su pelo... bueno, no sé... supongo que no fue la reacción después de aquella acción...

Llevo 12 años cortándome el pelo cada poco más de un mes, lo he llevado de todos los colores posibles, incluso de alguno imposible, tardo tanto o más en colocarme mis pelines que lo que tardaba en secarme mi mata de pelo fosco... y sigo siendo motivo de comparación...

Un día hubo que alguien osó en llamarme "Halle Berry de Vallecas", y qué quieres que te diga... por más que se tratara de un cumplido de alta ficción, en ese momento me sentí chica Bond, porque no es lo mismo que te digan que te pareces a ella (versión talla XL), que te saquen parecido a aquella Divine Brown conocida por sus artes mamatorias a Hugh Grant... algún día os hablaré de otros parecidos que se me atribuyen... "tú eres más cubana que yo, coño"... que te quiero, matancero!

Del mismo modo que el hábito hace al moje, la peluca cambia la actitud de quien la lleva.

Me coloqué un día una roja de diablesa, con sus cuernecitos encarnados a juego... y parecía yo diosa infernal mala malísima con ganas de ir ajustando cuentas con todo el que se atreviera a mirarme...

Si te colocas la peluca extralarga de rizos morados, pues de repente te sientes Lolita Versache en pleno espectáculo y sacas la travestona que llevas dentro... y a nada que te lo propongas te ponen un pisito en Chueca... un pisito de una noche, claro, y un mojito!

A mi las pelucas que menos me gustan son las rubias, porque me cuesta meterme en el papel de "rubia de bote chocho morenote", pero tampoco le hago ascos, las cosas como son.

Pero la que más me pone... y me pongo, es la de corte "Cleopatra"... uff... con esa peluca me siento la Joya del Nilo, del Tigris, del Eufrates, del Manzanares, y de todos los ríos del mundo mundial!

El secreto de lucir una peluca no es otro que ponértela sin que te vean y quitártela cuando no haya a menos de mil metros unos ojos que puedan ver los efectos de la misma: el pelo aplastado y sudoroso y una cara de gilipollas que no veas. Por eso, cuando me empeluco, soy muy cansina, y antes me cortan un dedo que quitármela delante de nadie, así me sangre la cabeza de los picores!

Este año, para ampliar mi colección, tengo pensado algo discreto a la par que elegante, algo especial, algo divino... que estoy como loca por hacerme una foto en la plaza de garaje con mi pelo sedoso... y mi pose más flamenca... en cuanto la encuentre me hago una foto y se la mando a la Nube, menuda artista!

CHICOS PANTENE

La pregunta era muy sencilla ( y algo capciosa)

Son todos lo que están? Están todos lo que son?

Las respuestas... bueno, pues de todo un poco, pero nada que ver con mis dudas, la verdad.

Todos hacemos trampa, y yo la primera, por preguntar algo que ya sé...

Lo mejor sin duda (realmente lo peor) es ver cómo entran al trapo de lo anecdótico, lo prescindible, la paja... ¿Dónde están sus respuestas cuando se les pregunta algo sustancial? En ningún sitio... pero que no se les toque el pelo... el pelo es sagrado!

La foto, la verdad, da mucho juego, y más ahora que Manolín nos la muestra a tamaño completo, y lo que podría parecer de fondo el patio de la cárcel, no es otra cosa que la pared de un garaje.

Hay que ver el muchacho cómo se ha ofendido porque alguien haya sugerido que su pelo parecía retocado. Vade retro, satanás! Que hablen de mi lorza, de mi mirada abesugada, de mis muestrarios... pero de mi pelo? No, eso si que no lo voy a permitir, y el niño Manolito, ejerciendo su derecho a réplica y ese don de palabra más allá del "aro, aro"... suelta esta perla: " es mi pelo, sencillamente estoy en una pose que se ve asi, sin mas y por si hay alguna duda os mando la foto sin retocar". Dí que sí chaval, es super importante que defiendas tu cabellera contra viento y marea, que las hay por ahi que de aquí a nada te inventarán una alopecia camuflada a golpe de bisoñé!

Pero no está él solo, y ya anunciaba en los preliminares que la fotito de marras promete.

Echemos un vistazo, de izquierda a derecha...

Ahí está Mister Córdoba, que diría mi perra grande, chulazo, tranquilo, guapo, arrogante... hasta el punto, de que él no da lugar al comentario, se coloca la gorra y apañao! La gorra, chaval, tapa las canas, y los pelos encrespados, aunque la falta de oxígeno daña terriblemente los capilares, pero este hombre presumido y curtido en estas y otras lides, se hace una cola de caballo, se la esconde bajo la gorra y se queda más ancho que pancho. Ese hombre no da puntada sin hilo, tiene carrete para rato!

Charly Rivera al más puro estilo Bono (U2), a mi gusto le sobran las gafas de sol. O follamos todos o la puta al río, aunque como fotofóbica confesa, entiendo esas ganas de protegerte del sol, y además, intuyo un pudor primerizo: si hay más portadas, espero verte sin gafas.

Martínez impecable, sí señor. Quizás un poco sobrado de tinte, un tono menos te iría mejor, pero luciendo ese negro riguroso y el detalle metálico de tus "chúpamelapunta", estás inmejorable.

Paco... Paco... con la que está cayendo y tú luciendo escote, mira que los catarros que se agarran al pecho son los peores... esa cazadora vaquera se me antoja en tu elección de estilismo una ganas terribles de recordarnos que eres más joven de lo que aparentas... pero no te sienta bien, no! Menos aún sobre esa cazadora de cuero con alma de chándal...

Manolín... pues más de lo mismo... y no te enfades niño, que acostumbrados a ver esa melena empapada en sudor es normal que desates suspicacias, pero no te preocupes, que pasas con nota la prueba del posado, y te proclamo desde aquí mismo, "Pelo Pantene" del entorno medinero.

Un par de observaciones más sobre la foto. Tres de cinco apoyan una de sus piernas sobre la pared, la tranquilidad del veterano... le experiencia es un grado... los otros dos, se apoyan férreamente al suelo quizás con el sueño de poder posar algún día con una sóla pierna.

Medina en estado puro. Y repito una pregunta.

¿Son todos lo que están?

COSAS QUE NUNCA TE DIJE

Realmente, cuando se tiene una boca como la mía, (la de la foto, of course) no son muchas las cosas que quedan por decir, a veces, lo que no se dice con palabras se dice con gestos que por supuesto, no todo el mundo sabe interpretar, o si no que se lo pregunten a Silvia ("Nire, tía, que no te entiendo, a ver si escribes más claro") o a ese primo que es un poco primo de todas, que por lo que me cuentan, también pasea por estos y otros lares sin enterarse de lo que vale un peine.

¿Qué vale un peine? Pues mira, por un euro lo encuentras en cualquier "chino". Los "chinos", además de vender peines a un euro y pan caliente a 55 céntimos, han democratizado la moda, no hay más que adentrarse en esos locales para ver como clonan desde los más sofisticados diseños a las deportivas más hipermegacaras... Ves? Ya me estoy enrollando...

Al grano. Decía, que nos pasamos la vida o parte de ella callando cosas, intentando no mostrar algunos pensamientos, en constante pulso con lo que por la cabeza pasa y lo que debería soltarse por la boca. "Todo el mundo tiene algo que callar". Bueno, yo prefiero pensar... que hay cosas... que da miedo compartir. O apuro. O pudor. O lo que sea.

No diría yo que deba uno ir pregonando a los cuatro vientos que sufre en silencio el martirio (chino) de las hemorroides, eso, salvo que se lo cuentes al farmacéutico, que te apañará con un Hemoal, -del que doy fé es mejor aliado de las ojeras que de las almorranas-, o al médico de cabecera, que te mandará a hacerte una rectocolonoscopia previa exploración de la que otro día os contaré los resultados para quienes habeis tenido la inmensa dicha de no conocer tan atronadora prueba.

No hablo de esos males menores, sino de otros...

Me pasa a veces, cuando voy en el Metro, que me gusta jugar a averiguar lo que hay detrás de cada persona que veo frente a mí, a mi alrededor... a veces, detrás de una cara de mala leche intento descubrir un jefe de esos que te hacen la vida imposible. O la sonrisa absurda y perenne de esa adolescente embobada en la pantalla del móvil, quizás leyendo un jeroglifíco parecido a este: "t kro, n djo d pnsar en ti", o el abuelo con cara de preocupación al que quizás le han dicho hace un par de semanas que su próstata ya no es lo que era...

Hay gestos mucho más elocuentes, como el del joven repeinado que se acerca con la americana colgada del brazo y los ojos ensangrentados, ese, seguro, quiere beneficiarse la cartera de algún despistado que lleva los 50 euros en el bolsillo de atrás del pantalón, o el del anciano rechoncho y ramplón que serpentea alrededor de cualquier mujer con la intención de restregarse la cebolleta sobre su pandero, sin darse cuenta... de que sus intenciones flotan en el aire, y de no ser por la edad se llevaría una hostia descomunal que finalmente acaba en un empujón y un "joder con el viejo salido"...

Me pasó un día que no me faltaron ganas de estrellarle en la cabeza a un abuelo una botella de Melody que llevaba para los postres en casa mi amiga Mon (la otra). Es que nunca habría visto ese hombre unas tetas? Por dios, ... O ese otro, que un sábado, a las 7 de la mañana, andaba con su pingajo entre las manos al final de la escalera mecánica, que me dieron ganas de decirle, "anda majo, suéltate la porra y vete a por unos churros para tu mujer, que seguro que llevará años esperando que tengas un detalle,"... en fín... historias del Metro...

También me pasa ( a mí es que me pasan muchas cosas), que me invento la vida de las personas, por ejemplo, esa gente que sabes que gana mil euros, que tiene dos niños, que estan todo el día que si este fin de semana nos vamos a esquiar, que si al otro nos vamos a no sé donde, que si ya he reservado para las vacaciones en Menorca... y pienso, a ver... o esta no fue a clase de mates el dia que enseñaban que 2+2 son 4, o el marido vende droga, pero claro, ves al marido con esa cara gilipollas que dices, uff, nada, droga nada... a ver si va ser chapero es sus horas libres! Pero tampoco cuadra, así que me imagino, que los pobrecitos no comen y que cuando llegan a su casa no encienden la luz, y entre tinieblas se abren una latita de sardinas con tomate para los cuatro y que se acuestan con un hambre de mil demonios, y... bueno, podría pensar que se pasan la vida pagando la tarjeta de El Corte Inglés, o Cofidis o todas esas cosas que anuncian, pero no, a mi me mola montarme mi película, y así me pasa, que te la encuentras por ahi, y te dan ganas de invitarle a un bocata de calamares y una ración de bravas aunque tengan reservadas las vacaciones en un hotel resort de esos de nombre paradisíaco en medio de un mar cristalino y turquesa.

El rizo viene cuando pienso la película que otros se harán de mí... uff, ahi me pillo unos rebotes que no veas, porque claro, yo me considero una mujer normal que lleva una vida normal, pero a nada que a los demás se les vaya la olla como a mí, a saber qué coño se imaginarán cuando a las 6'30 de la mañana salgo emperifollada y pintada como una puerta, o cuando me descojono de la risa cuando hablo de toallas y sudores porcunos con mis perras a según que horas "Mírala, si esta está loca, no se la oye en todo el día y en cuanto llega el novio se parte de risa, ni que el novio fuera Angel Garó, con lo serio que parece"...

En fín... entre las muchas cosas que nunca dije... hay algunas que me encantaría gritar a los cuatro vientos... pero allá cada cual con sus películas... THE END